寒露一过，天就短了。
才过五点，日头就蔫蔫地往下坠，像个没睡醒的人，懒懒地往山后头蹭。巷子里的风变得又干又硬，吹在脸上像细砂纸擦过。梧桐叶落尽了，只剩光秃秃的枝丫叉着天，像老人枯瘦的手指。
阿黄蹲在厨房门口，看老李生火。
老李要蒸红薯。这主意是阿黄先起的。也不能算是阿黄起的。是巷口那头，住在前街的赵婶子家飘出来的味儿，甜丝丝的，混着柴火气，从傍晚的风里钻过来，直往阿黄鼻子里钻。阿黄顺着那味儿走到门口，站了好一会儿，又折回来，拿脑袋去蹭老李的手，把他往厨房拱。
“馋了？”老李扶着门框，被它拱得有些站不稳，却还笑，“那是赵家蒸红薯。你鼻子倒是尖。”
阿黄不听，继续拱。它已经好些天没闻见这个味儿了。