两个月的时间，在胡同的烟火气里悄然溜走。
京城迎来了入冬后的第一场雪。
细碎的雪花洋洋洒洒，落在南锣鼓巷干枯的枝桠上。
青石板路被覆上了一层薄薄的白霜。
林家小馆的四合院里，却丝毫感受不到外面的萧瑟，屋檐下挂着两盏八角宫灯，透出暖黄的光晕。
光影打在院子里那口青石水缸上，显得格外静谧。
厨房的推拉玻璃门半掩着。
醇厚的浓汤香气，伴随着袅袅白烟，慢悠悠地往院子里飘。
林默站在案板前，手里捏着一把薄如蝉翼的厨刀，案板上放着一块白嫩的内酯豆腐。
“笃、笃、笃。”
刀刃切过豆腐，落在实木案板上，发出一阵绵密轻快的微响。
他不紧不慢，神色专注。
仿佛外界的一切喧嚣都与他无关。
哪怕他正在把一块豆腐，切成细如发丝的文思豆腐羹。
与之形成强烈反差的，是院子里那个来回踱步的身影，姜若云穿着一件米白色的长款羽绒服，脚下踩着雪地靴。
“咯吱、咯吱。”
她在院子的雪地里走来走去，白皙的鼻尖冻得微红。
她像只热锅上的蚂蚁，从院子东头走到西头。
嘴里还在不停地念叨。
“不行，时间根本来不及了。”
“明天就是周末，这可怎么办？”
她猛地停下脚步，几步窜到厨房门口，一把拉开玻璃门。
夹杂着雪丝的冷风瞬间灌进厨房。
灶台上的火苗被风吹得晃了晃。林默微微偏过头，看了一眼门口的大小姐。
“外面冷，把门关好。”
他的语气平稳，没什么起伏。
姜若云非但没关门，反而直接挤了进来。
她顺手从口袋里掏出一张泛着冷光的黑卡。
“啪”地一声轻响。
黑卡被她按在了案板旁边的料理台上。
“林默，别切你那块破豆腐了！”
林默动作没停，手腕轻轻一抖。
刀面托起那块看似完整的豆腐，稳稳地放入盛满清水的白瓷碗中。
原本紧实的豆腐块，在入水的瞬间，宛如一朵白菊般轰然绽放。
千丝万缕，根根分明，没有一根断裂。
“这道汤讲究的就是心静，手一抖，味道就不对了。”
他拿过一块干净的湿毛巾，慢条斯理地擦了擦手。
姜若云急得直跺脚，一把拽住他的袖子。
“这周末就是我爸五十岁的整寿了，你知不知道这意味着什么？”
她仰着头，长发随着动作在肩头晃动，清冷的眼眸里满是焦灼。
“姜建国平时在家里虽然被我妈管得死死的。”
“但他走出去，好歹也是京城商圈有头有脸的人物。”
“这次的五十岁寿宴，整个京城的名流全都会到场。”
“更麻烦的是，我们姜家那些亲戚也会来。”
姜若云咬了咬下唇，语气里透着一丝烦躁。
“我大伯、二叔他们那几家人，平时就喜欢攀比。”
“谁家买了个游艇，谁家拍了个古董，恨不得拿个喇叭全城广播。”
“他们要是知道我找了个开私房菜馆的男朋友，肯定会阴阳怪气地挤兑人。”
她平时虽然也爱对林默呼来喝去，偶尔还喜欢耍点小脾气。
但在外人面前，她是绝对的护短。
她绝不允许那些虚荣的亲戚，用那种高高在上的眼神看林默。
“所以呢？”
林默端起一旁煨着的高汤，用汤勺轻轻撇去表面的浮沫。
汤底清澈见底，却散发着直击灵魂的鲜香。
“所以我查过了，今天下午保利刚好有一场秋季拍卖会。”
姜若云把那张黑卡往前推了推，不由分说地塞进林默的围裙口袋里。
“里面额度没有上限，你现在就去。”
“随便拍个几百万的唐三彩，或者是明清的官窑瓷器。”
“到时候寿宴上拿出来当贺礼，好歹能撑个场面，堵住那帮人的嘴。”
林默看着口袋里露出半截的黑卡，轻轻叹了口气。
他伸手把卡抽出来，重新放回姜若云的手心里。
“几百万买个不知道真假的旧瓷器，你这钱花得挺冤。”
“那怎么办？空着手去？”姜若云急了。
“你要是敢空手去，我爸绝对能借题发挥，当场把你赶出去你信不信？”
林默转过身，将灶台上的火候调小。
语气依旧是那副雷打不动的淡然。
“花钱买来的面子，终究是虚的。”
“长辈过寿，买的哪有自己亲手做的心诚。”
姜若云愣住了，呆呆地看着他。
“自己亲手做？”
她脑海里瞬间浮现出一幅画面。
林默穿着厨师服，端着一盘热气腾腾的红烧肉，走进五星级酒店的宴会大厅。
“林默，你疯了吧？”
“你要去我爸的寿宴上现场颠勺吗？”
“就算你做的菜天下第一好吃，但在那种场合端盘菜上去，真会被那帮亲戚笑死的！”
林默没接她的话茬。
他解下身上的围裙，随手挂在门后的挂钩上。
“跟我来。”
他走出厨房，径直朝着四合院最深处的偏房走去。
姜若云一头雾水，但也只能踩着小碎步跟了上去。
偏房平时是用来堆放杂物的，大门终日紧闭。
林默推开厚重的木门，一股阴凉的空气迎面扑来。
林默走到角落，伸手掀开了一张盖在上面的防尘灰布。
灰布褪去，露出一排半人高的青陶酒缸，缸口用红色的油纸和厚实的黄泥封得严严实实。
姜若云好奇地凑过去，鼻尖靠近缸口闻了闻。
除了泥土的腥气，什么也没闻到。
“这是什么东西？”
林默拍了拍手上的灰尘，语气随意。
“三个月前，我们刚搬进这院子的时候，我让你陪我去了一趟西山。”
姜若云点点头，回忆起那天的事情。
“记得啊，你当时跟个神农尝百草似的，漫山遍野地转悠。”
“还非要大清早去收集什么草叶上的露水，害我弄了一身泥。”
“那是百种应季的野生花瓣，加上山顶纯净的无根晨露。”
林默指了指面前的酒缸。
“按照古法洗净、发酵、入坛、封存。”
“算算日子，到今天刚好满三个月。”
说着，林默随手拿起旁边案几上的一把小木槌。
他对着其中一个酒缸上的泥封，轻轻敲了下去。
“咔嚓”一声脆响。
干硬的泥封裂开了一道细缝。
就在裂缝出现的瞬间，一股难以形容的香气猛地窜了出来。
那绝对不是普通白酒刺鼻的酒精味。
而是一种醇厚到了骨子里的百花幽香。
香气如同实质般在空气中迅速蔓延，霸道地钻进人的鼻腔。
初闻时清雅脱俗，再闻却又觉得浓烈醉人。
仿佛将整个漫山遍野的盛夏和金秋，都硬生生地浓缩在了这一方小小的酒缸里。
姜若云只觉得精神猛地一振。
原本因为担忧寿宴而产生的焦躁情绪，在这股酒香的安抚下，奇迹般地平息了。
她虽然自己不怎么喝酒。
但姜建国有个巨大的地下酒窖，里面全是几十上百万的罗曼尼康帝和年份茅台。
她从小跟在父亲身边，鼻子早就被养刁了。
可是，单论这股香气的层次感和爆发力。
姜建国珍藏的那些所谓顶级名酒，简直就像是工业流水线上的残次品。
这酒香，简直就是降维打击。
“这……这酒……”
姜若云微微张着嘴，惊讶得半天说不出话来。
“百花酿。”
林默随手拿过一块干净的红布，重新将缸口的裂缝堵住。
酒香被强行掐断。
姜若云竟然生出一种怅然若失的错觉，忍不住咽了一下口水。
“这还只是一部分贺礼。”
林默转身往门外走去，“再带你看点别的东西。”
两人穿过游廊，来到了林默平时用来看书静坐的书房。
书房里没开空调，只在屋子中央点了一个小小的炭火盆。
红彤彤的银丝炭散发着稳定的热量，没有半点烟气。
空气中弥漫着一股淡淡的墨香和纸张特有的味道。
姜若云一进门，视线就被墙角的废纸篓吸引了。
那个半人高的竹编篓子里，此刻塞满了一团团揉皱的宣纸。
甚至连纸篓周围的青砖地面上，也散落着几十团废纸。
她走过去，随手捡起一团展开。
纸张入手极具韧性，质地细密，显然是市面上重金难求的顶级澄心堂纸。
纸上写着密密麻麻的毛笔字。
但每一张的中间，都被一道粗暴的墨迹无情地划掉。
显然是写字的人对这些成品并不满意。
“你这几天晚上总是把自己关在书房里熬夜，就是在写这个？”
姜若云有些发愣。
在她的印象里，林默是个干什么都游刃有余、甚至有些佛系摆烂的人。
这还是她第一次看到，林默为了做好一件事，在背地里反复打磨到这种近乎苛刻的地步。
“过来。”
林默站在宽大的黄花梨书桌后，冲她招了招手。
姜若云放下手里的废纸，快步走到书桌前。
桌面上，平铺着一张完整无暇的三尺宣纸。
纸上的墨迹已经完全干透，泛着一种深邃而幽暗的光泽。
这是一幅《鹤冲天·祝寿辞》。
姜若云从小在国外念书，对华夏的传统书法并没有太深的研究。
她分不清什么是颜筋柳骨，也不懂什么是颠张醉素。
但当她第一眼看到纸上的字时，视线就再也移不开了。
那字迹瘦挺爽利，侧锋如兰竹，笔画之间透着一股凌厉挺拔的锋芒。
但在那股锋芒之外，却又巧妙地收束着一丝温润的底蕴。
就像是一个绝世剑客，将足以劈山断海的利刃，稳稳地收在了古朴的剑鞘之中。
锋芒暗藏，却又让人根本无法忽视它的存在。
宣纸上的每一个字，都像是一件精雕细琢的艺术品。
整幅作品一气呵成，那种浑然天成的高级美感，让外行人看了也忍不住屏住呼吸。
“这字……”
姜若云伸出白皙的手指，想要去触碰纸面。
却又在半空中缩了回来，生怕自己手上的汗渍弄坏了这件稀世珍宝。
“这叫瘦金体。”
林默将一旁的狼毫笔洗净，稳稳地挂在笔架上。
“有阵子没碰毛笔了，手有点生。”
“废了不少纸，才勉强找到点当年的感觉。”
姜若云看了看纸篓里那堆成小山的废纸，又看了看桌上这幅近乎完美的字。
心里的那点焦虑和担忧，瞬间烟消云散。
“稳了，这下绝对稳了！”
姜若云激动地一拍手，脸上终于露出了多日不见的明媚笑容。
她兴奋地绕着书桌走了两圈，脑子里已经开始盘算起后续的包装计划。
“这么好的字，绝对不能随随便便拿出去。”
她咬了咬手指，清冷的眼眸里闪烁着兴奋的光芒。
“我现在就给琉璃厂最好的装裱老师傅打电话，让他们加急赶工。”
“轴心必须得用上了年份的金丝楠木。”
“外面还要去定制一个几十万的紫檀木盒！”
“对，木盒的锁扣上还要镶几颗羊脂白玉，这样才能配得上你这幅字！”
姜若云越说越兴奋，已经掏出手机准备拨号了。
林默在一旁听着，眉头微微皱了起来。
“弄个紫檀木盒？还要镶玉？”
他的语气里带上了一丝毫不掩饰的嫌弃。
“太虚伪，也太麻烦了。”
真正的好东西，靠的是自身的底蕴，而不是那些喧宾夺主的外包装。
姜若云愣了一下，拿着手机的手停在半空。
“那怎么办？”
“总不能就这么光秃秃地卷一卷，拿个超市的塑料袋拎过去吧？”
林默摇了摇头。
他俯下身子，在一旁堆放杂物的书柜最底层翻找了一下。
书房里安静了几秒钟。
随后，林默直起身子。
他手里捏着一张皱巴巴的废旧报纸。
纸页上，甚至还散发着一股没有完全散尽的廉价油墨味。
他随手把那张报纸往书桌上一摊，语气十分自然。
“包什么装？用这个挺好。”
姜若云看着那张《京城晚报》，眼睛瞪得像铜铃。
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