冯皓来不及想别的。
端起那杆老枪，咔哒一声抵在肩上。
这动作他练了五年，换了三把枪，早刻进骨头里了。
但这杆不一样。
木头枪托上的包浆厚得发亮，枪身死沉，没瞄准镜，没导轨，连表尺都是最简单的缺口式。
一根打了几百发子弹的老枪管。
冯皓从断墙边探出半个脑袋。
硝烟散了点，看清了摸过来的人。
三个。
钢盔不是他在演习场上见过的任何一款。
矮墩墩的，跟哥布林似的，土黄色军装，枪上插着刺刀，天光底下泛着一截冷光。
冯皓瞳孔猛地一缩。
那个兵，那个中了枪的年轻士兵，正挣扎着想爬起来。
喉咙里挤出句话，冯皓没听清。
但他看见那兵死死盯着那三顶钢盔，眼珠子发红，跟被逼到墙角的老狼似的。
“三排长……找……”
那兵又挤出一声。
冯皓没应。
他用瞄准线咬住最前面那顶钢盔。二十米，没侧风，目标挪得慢。
扣扳机。
枪声闷得很。
后坐力比九五大多了，枪口往上跳得让他直皱眉。
不正常，像是枪托里的弹簧老化了。但子弹飞出去了。
最前面那顶钢盔猛的一歪，整个人像被人从侧面踹了一脚，斜着栽进瓦砾堆里。
剩下两个同时趴下。
冯皓没追。
缩回断墙后头，拉枪栓，弹壳跳出来掉地上，一股子硝烟味。
压上第二发，枪栓怼回去。
还没来得及细想，两声枪响炸开。
对面子弹打在断墙上，碎砖飞溅，有一块擦过他颧骨，留下一道血口子。
那年轻士兵突然伸手扯住他袖子。
“三排长在那边……七号阵地……”
冯皓顺他指的方向看。三十米外，一道半塌的砖墙后头，隐约有人影。
枪声稀稀拉拉的，不像有组织火力，更像是舍不得子弹。
再看那俩趴下的钢盔，一个在架枪，另一个正贴着瓦砾堆匍匐，想从侧翼摸上来。
俩人就想端一个阵地？
冯皓脑子里闪过个念头，没来得及抓住，对面枪又响了。
子弹打在头顶断墙上，砖屑哗啦啦落了他一脖子。
来不及想别的，从腰间拔出那截撬棍，贴着地滑到三米外另一截矮墙后头。
捡起块碎砖，朝左边甩出去。
碎砖落地。
对面枪口跟着转。
冯皓从右边探出来，瞄准那个匍匐的身影。那货已经摸到侧翼，离他不到十二米。
十二米，想打不中都难。
枪响。
匍匐的身影抽了一下，不动了。
第三个钢盔慌了。冯皓看他爬起来，弓着腰往后跑，枪都扔了。
没追。
缩回墙后，拉枪栓退出第三发子弹，把枪放一边，深吸一口气。
硝烟呛得嗓子发紧。
低头看自己的手。
血。那年轻士兵的血，顺着指缝流到手腕上了。
冯皓突然愣住了。
土黄色军装。插刺刀的步枪。
不是演习场上见过的任何型号，但他在别的地方见过。
书上。
黑白照片上。
金陵遇难同胞纪念馆里。
冯皓猛地站起来，膝盖磕断墙上，疼得额头冒汗。
顾不上疼，踉跄退了兩步，踩进一滩黏糊糊的泥浆里，溅起来的污水混着暗红色的东西。
终于看清这片战场了。
倒塌的房子，不是地震搞的那种。烧焦的木梁，墙上全是弹孔，满地弹壳。
黄铜弹壳，锈得厉害，像是从土里刨出来的，又像是一直就在那。
远处，一面旗斜插瓦砾堆上。
满身弹孔，边都烧焦大半了，但还能认出底色。
冯皓下颌肌肉绷紧了。
不可能。
下意识伸手摸口袋里的手机，想打电话，想发定位，想找个人问清楚到底咋回事。
屏幕亮了，还是那几道蜘蛛网一样的裂痕，还是一格信号没有。
但他看见了日期。
出发救灾那天。那个平平无奇的八月天。
再看脚下的尸体。
第一具就是栽进瓦砾堆里那顶钢盔。仰面朝天，眼睛还睁着，脸上血污混着泥水，但能看出五官和肤色。
袖口上缝着块布标，上面绣着几个字。
武运长久。
冯皓蹲下身，伸手翻那人的领口。教科书上的知识点一个接一个在脑子里炸开。
领章是星徽，肩章是军衔，武装带上的弹盒是明治三十年式。
一件一件，都像从黑白照片里抠出来的。
他站起来，往前走，脚下发软，深一脚浅一脚的。
瓦砾堆后面，几具尸体横七竖八躺着。
一样破烂的军装，一样营养不良的脸。
其中一个看着还不到十六，脸上连胡茬都没冒，胸口一个拳头大的洞，早不流血了。
冯皓站住了。
他的迷彩服下摆在风里轻轻晃，跟这个灰扑扑的世界像两样东西。
那年轻士兵的声音从后头传来，又弱又哑：“长官……你到底是哪个部分的？”
冯皓转过身。
那兵靠断墙上，捂着肩膀的伤口，眼睛盯着他衣服。
冯皓低头看看自己，现代龙国军队的迷彩，战术背心上粘着魔术贴，臂章上绣着五星。
那兵的眼神很复杂。
有困惑，有戒备，还有一丝连自己都不敢信的盼头。
“你……你是……”
冯皓听见自己的声音像从很远的地方飘来：“这什么地方？”
那兵愣了愣，没想到他会这么问。然后说：“罗店。”
冯皓心里咯噔一下。
罗店？不是在淞沪战场吗？教科书上的淞沪会战，他现在就踩在里头。
“今天几号？”他接着问。
“八月二十三都打了好几天了，”那兵有点懵，“今天几号？”
旁边老兵听见了，回头看一眼，闷声说：“今天八月二十三。”
冯皓追问：“哪一年？”
那兵和老兵都愣住了，跟看傻子一样看他。
“长官，”那兵咽了口唾沫，声音压低了，“你没事吧？”
“说年份。”
“民国二十六年。”
冯皓站那不动。
民国二十六年。
这几个字跟子弹一样打在他胸口上。八月的风裹着硝烟刮过去，空气里那股铁锈混着焦土的味道突然变得真得不能再真。
那老兵还看着他，等他回答。那年轻士兵也看着他，脸越来越白，嘴唇哆嗦着想说什么，还没说出口，远处又传来一阵密集的枪响。
冯皓回头往枪声那方向看。
灰蒙蒙的天，烧焦的废墟，黑压压的烟尘。那些倒塌的房子中间，有数不清的身影在动——不是照片，不是电影，不是纪念馆里那些褪色的影子。
是活人。
冯皓站废墟中间，膝盖开始发软，但他硬撑着没让自己倒。
不能跪。
他蹲下身，按住那年轻士兵的肩膀。
“叫什么？”
“李二虎。长官，你到底是……”
冯皓打断他：“你们排长叫什么？”
“周国柱。”
“其余阵地在哪？多少人？伤员有多少？”
李二虎看着他，嘴唇哆嗦了一下，眼圈突然红了。不是因为疼，是因为他听见这个从天而降的长官问的是“伤员有多少”。
从开战到现在，好几天没听人这么问过了。
“我们排……还剩十一个，”李二虎声音抖着，“四个能动的，仨轻伤，俩重伤，还有……”
说不下去了。
冯皓没追着问。直起身，看向那老兵。老兵也看着他，眼里的困惑变成了某种说不清的东西。
“你哪个部分的？”老兵问。
冯皓沉默了会儿，深吸一口气。
“龙国人民解放军。”
这句话一出来，整个阵地突然安静了。
老兵愣了，李二虎愣了，远处那几个正搬弹药的都停了手。
所有人都看着他，看他身上的迷彩，看战术背心上那五星，看他手里那杆老步枪上新鲜的弹痕。
老兵张了张嘴，嗓子有点干：“啥子军？”
冯皓还没答，一颗炮弹尖啸着划过脑袋顶，在不远处炸开。
气浪裹着碎砖和泥巴糊了一脸，所有人下意识趴地上。