天是慢慢筛的。
像一捧米，从筛眼往下漏。先是浮在面上的那层，轻的，糠的，被风一吹，就散了，像一层没烧尽的灰，终于遇到了手；再是米粒那层，实的，浑的，像搅不开的絮，在筛底慢慢地，滚着，撞着，发出很轻的响，“沙沙”，像干叶子在磨，像很远的地方，有人在撕一张绵纸；最后才是漏下去的那层，细的，碎的，像时间本身，从筛眼里，漏进黑暗里，像一句，终于说完了的话，剩下的渣。
小满坐在柜台后。
念一坐在地上。八岁半，或者九岁。她穿着蓝布小褂，152章那件，绣着“等”字，洗得发白，边沿磨出了毛边，像一圈没烧尽的灰。褂子更短了，露出一截腰。她手里攥着一根竹条，是从后院石榴树下捡的，青的，裂着细纹，像一根骨头，像一句